Мне каждый день является эта картина Седая мать под руку ведет сына-инвалида И в этом грешном мире эти двое Не мученики, а скорей герои И мать несет свой крест и не бросает И сын несет, за что и сам не знает И их молитвы только к Небу, к Небу, Их силу духа вам бы, мне бы И в души ведь не вкралось озлобленье На лицах отражается смиренье И жажда жизни, но лихой прохожий С презреньем отвернется в час негожий И тот прохожий ни во что не веря С душой больной и при здоровье зверя Со смертью в игры вечные играет. И убивает тело, душу убивает Вы же преступники - красивые уроды Не чтите, что даровано нам Богом Стройны тела ваши, не скованы припадком Весь мир у ног благоухает сладко Спросите у незрячего, без слуха Что он готов отдать за глаз, за ухо? И лишь безумному даются руки Чтоб в вену шприц себя вгонять от скуки И лишь неблагодарному достались ноги Чтобы не мог стоять он ими на дороге Чтоб видеть мир потухшими глазами И жизнь прожить в отчаянном дурмане Зачем дано было вам это тело? Грешить, блудить безудержно и смело? Жизнь расточать не право и налево? Но за грехи заплатит тело У них глаза есть, но они не видят Есть уши, но они не слышат Они здоровы как бы и красивы с виду А души, души, души-инвалиды.