Мне каждый день является эта картина
Седая мать под руку ведет сына-инвалида
И в этом грешном мире эти двое
Не мученики, а скорей герои

И мать несет свой крест и не бросает
И сын несет, за что и сам не знает
И их молитвы только к Небу, к Небу,
Их силу духа вам бы, мне бы

И в  души ведь не вкралось озлобленье
На лицах отражается смиренье
И жажда жизни, но лихой прохожий
С презреньем отвернется в час негожий

И тот прохожий ни во что не веря
С душой больной и при здоровье зверя
Со смертью в игры вечные играет.
И убивает тело, душу убивает

Вы же преступники - красивые уроды
Не чтите, что даровано нам Богом
 Стройны тела ваши,  не скованы припадком
Весь мир у ног благоухает сладко

Спросите у незрячего,  без слуха
Что он готов отдать за глаз, за ухо?
И лишь безумному даются руки 
Чтоб в вену шприц себя вгонять от скуки

И лишь неблагодарному достались ноги
Чтобы не мог стоять он ими на дороге
Чтоб видеть мир потухшими глазами
И жизнь прожить в отчаянном дурмане

Зачем дано было вам это тело?
Грешить,  блудить безудержно и смело?
Жизнь расточать не право и налево?
Но за грехи заплатит тело

У них глаза есть, но они не видят
Есть уши, но они не слышат
Они здоровы как бы и красивы с виду
А души, души, души-инвалиды.